Meine Brüder auf der Erde!

Eigentlich ist es unstatthaft, wenn ich Euch jetzt einen Brief schreibe. Denn Ihr habt mich zur letzten Ruhe gebettet und an meinem Grabe Eurem Bedauern Ausdruck verliehen, dass mein Leben allzu früh abgeschlossen worden sei. Ihr rechnet damit, dass ich jetzt nicht mehr bin, und ich sollte anstandshalber Euch auch nicht mehr belästigen.

Nehmt mir nicht übel, wenn ich Euch mitteile, dass Eure Rechnung nicht aufgegangen ist. Mein Leben ist nämlich nicht abgeschlossen, sondern geht ins Unendliche weiter. Vorbei ist nur der Auftakt dazu, der freilich allzu kurz war.

Mit der letzten Ruhe aber ist es ganz und gar nichts. Ich bin jetzt die Unruhe selber. Hier in der Ewigkeit - so nennt man nämlich das Reich jenseits der Todeslinie, die ich überschritten habe - fühle ich mich völlig fehl am Platze. Überall ecke ich an; jeder Wunsch, den ich ausspreche, ist verkehrt. Alle meine Klagen und Beschwerden werden abgewiesen, und zwar, wie ich jeweils hinterher merke, nicht zu Unrecht. Denn meine Klagen und Wünsche passen ebenso wenig in diese andere Welt wie ich selber.

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"Möge dir die Erde leicht sein!"

hat einer von Euch mir ins Grab gerufen. O meine Brüder! Die Erde, die Erde - das ist es ja eben! Ihr bin ich verhaftet bis zur letzten Faser meines Wesens. Sie ist mir zum Verhängnis geworden. Nicht leicht ist sie mir, wie Ihr mir gewünscht habt, nicht schwer, wie befürchtet wird, sondern überhaupt nicht mehr. Fort ist sie - ich habe sie zurückgelassen!

Ich aber bin da, ich, ein der Erde verhafteter Mensch, bin da und habe keine Erde mehr. Mein ganzes Herz hängt an ihr; aber sie ist fort auf Nimmerwiedersehen! Versteht Ihr meine Qual? Die Erde mit ihrem Glück, sie war mein Alles, und mit ihr ist für mich alles dahin! O wäre ich mit ihr vergangen, ich elend Betrogener!


"Wenn es ein Jenseits gibt,

bekomme ich dort nicht den schlechtesten Platz!" hast Du, mein ältester Bruder, des öfteren gesagt, wenn Dir Gedanken an die Ewigkeit kamen. An die Wirklichkeit der Ewigkeit hast Du so wenig geglaubt wie ich; aber geredet hast Du gelegentlich von ihr.

Ich muss Dir aber heute sagen, dass Dein Sinn genau so der Erde verhaftet ist wie der meine. An die himmlische Welt legst Du irdische Maßstäbe an. Du meinst offenbar, im Himmel sei es wie auf der Erde. Du denkst, es gäbe da gute und sehr gute, schlechte und ganz schlechte Plätze. Da irrst Du gewaltig.

In der Ewigkeit gibt es überhaupt keine Plätze. Da geht alles nach der Gesinnung. Was eines Geistes ist, ist beisammen, und was gleichen Sinnes ist, hat Gemeinschaft miteinander.

Ich bin bei den Irdischgesinnten, was Dir ja klar sein dürfte. Dass bei uns die Hölle los ist, wird Dir auch klar werden, wenn Du ein wenig darüber nachdenkst. Denn schau, jeder von uns brennt nach irdischem Glück und Wohlergehen, und keiner von uns findet auch nur ein Tröpflein davon, weil die Erde ja für uns dahin ist. O diese Qual, die jeder leidet und verbreitet! Wir machen uns selber und einander das Dasein zur Hölle. In mir und um mich nichts als brennendes Verlangen nach irdischem Besitz und Genuss! Es ist zum Heulen und zum Rasendwerden - nein, es ist ein Heulen und ein Rasendsein!

"Nicht der schlechteste Platz?"

Mein Bruder, einen solchen braucht's nicht! Es genügt eine irdische Gesinnung. Sie macht die Ewigkeit zur Hölle.

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"Gott ist doch die Liebe!"

so hast Du, mein jüngerer Bruder, stets argumentiert, obwohl Du nicht im Ernst an ihn geglaubt hast. "Wenn es ihn gibt" hast Du gesagt, "kann er ja nichts als lieben. Was wird er dann so herzlos sein und Ungezählte in die Hölle verstoßen!"

Nun, mein Bruder, ganz unrecht hast Du damit nicht. Gott jagt die Leute tatsächlich nicht aus dem Himmel hinaus. Das Verhängnis ist vielmehr, dass Leute wie wir gar nicht hineingehen.

Verstehst Du mich nicht? Schau, der Himmel steht offen, so weit offen, dass ich aus ganz großer Entfernung genau sehen kann, wer alles drin ist. Jener Bettler zum Beispiel, der sich zu Hause neben unserm Müllhaufen niedergelassen hatte, mit dem Hektor und Bella, unsere beiden Hofhunde, so großmütig ihr Futter teilten. Wir haben ihn spottweise den "armen Gotthilf" genannt, weil er sich immer mit Gottes Hilfe tröstete, von der doch nicht die geringste Spur zu sehen war. Der ist jetzt ganz in seinem Element, wunschlos glücklich und selig geborgen wie ein Kind im Schoß seiner Mutter.

Der Himmel steht also offen; aber weißt Du, es ist kein Himmel nach unserm Geschmack. Uns weltselige Leute zieht es überhaupt nicht dorthin; unser Herz ist himmelweit entfernt von diesem Himmel. Die Nähe Gottes, die denen dort offenbar der höchste Genuss ist, ist uns geradezu unheimlich. Uns verlangt nach einem andern Glück, nach einem Glück fern von Gott, wie wir es auf der Erde hatten.

Anfangs habe ich mich beschwert, dass es mir unverdient schlecht gehe. Ich bat darum, man möge mir doch ein klein wenig Himmelsglück zukommen lassen. Es wurde mir aber bedeutet, dass ich ja meinen Himmel bereits auf der Erde gehabt habe und dass mein Sinn offenbar nach einem andern Himmel stehe. Und in der Tat: ein Himmel für unsereinen ist der Himmel Gottes nicht. Der ist recht für die Gottseligen, aber nicht für die Weltseligen. Die himmlisch gesinnten Leute, die sich ihr Lebtag mit göttlichen Dingen befasst haben, mögen dort auf ihre Rechnung kommen. Unsere Interessen aber sind ganz anders gelagert. Für unsereinen ist es dort nicht auszuhalten.

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"Lass mich in Ruhe damit!"

hast Du, mein jüngster Bruder, ausgerufen, wenn Dir einer mit frommen Sachen kommen wollte. Du wolltest unangefochten dahinleben in Deinem irdischen Glück.

Ich ebenso. Was die Ewigkeit angeht, ließ ich gar nicht an mich herankommen; die himmlischen Dinge ließ ich auf sich beruhen. Ich hatte ja meine Welt, und in die habe ich mich immer mehr verliebt. Wir haben uns auch gegenseitig bestärkt in unsern eigenen Ansichten und sind so immer mehr festgefahren in unserer irdischen Gesinnung.

Weißt Du, was das Ergebnis dieser Abschirmung ist? Ich kann Dir sagen: uns trennen Welten von denen auf der anderen Seite. Was sie zum hellen Jauchzen bringt, berührt uns nicht einmal. Uns fehlt einfach der Sinn für ihre Welt.

Anfangs war mir das nicht so klar; ich sah nichts als eine große Ungerechtigkeit in diesem grundverschiedenen Schicksal. Bald aber musste ich merken, dass ich mich in die Welt der Seligen nicht emporschwingen kann. Es fehlen meiner Seele ganz einfach die Flügel dazu. Umgekehrt habe ich festgestellt, dass auch sie nicht in der Lage sind, in die Welt der Unseligen herabzusteigen, um etwas von ihrem Glück in unsere Qual hereinzutragen.

Die Kluft zwischen Seligen und Unseligen ist unüberbrückbar; es gibt kein Hinüber oder Herüber. Eher fangen die Wale zu fliegen an und horsten in den Felsen der Berge, als dass ein weltseliger Mensch heimisch wird bei denen, die in Gott selig sind. Eher fangen die Adler zu tauchen an und leben in der Tiefe des Meeres, als dass ein gottseliger Mensch die Welt der Unseligen besucht.

Mein Lieber, unser törichter Wunsch ist mehr als erfüllt: wir sind ganz gründlich in Ruhe gelassen. Nur haben wir keine Ruhe; wir haben nichts als uns selbst und unsern unstillbaren Durst.

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"Jeder ist seines Glückes Schmied!"

Wie oft haben wir das behauptet, liebe Brüder! Besonders wenn uns jemand beneidete oder gar um Hilfe anging. "Selbst ist der Mann!" - hieß unser Wahlspruch, und unser Rat lautete: "Hilf dir selbst, so hilft dir Gott!"

Nun, wir haben unser Glück geschmiedet, gut geschmiedet sogar. Es hat gehalten bis an den Rand des Grabes, bei mir wenigstens. Aber es war ein kurzes Glück, kurz wie mein Erdenleben.

Der 'arme Gotthilf' hat sein Glück nicht selber geschmiedet. Er hat es sich von Gott schmieden lassen. Lang und schmerzlich hat er darauf warten müssen; aber das ficht ihn jetzt nicht mehr an. Denn er hat ein dauerndes Glück, ewig wie Gott selber, der es geschmiedet hat, ewig wie meine Qual, die ich mir eingebrockt habe.

Gewiss, er hat die Hölle auf der Erde gehabt. Aber was für eine kurze Hölle, gemessen an der Hölle der Ewigkeit, in der ich mich befinde!

Dieselbe Erde, die mein Himmel war, war seine Hölle. Mir fehlt sie; er hat sie los. Was mir Pein macht, das ist sein Trost: die Abwesenheit der Erde, die ihm Fremde, mir aber Heimat war.

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Der hohe Lebensstandard,

den wir aufweisen konnten, Ihr lieben Brüder, war stets unser Stolz. Wir sind seinetwegen auch viel beneidet worden. Es war aber auch beachtlich, was wir uns leisten konnten.

Aber eben dieser hohe Lebensstandard hat mich meine ganze Ewigkeit gekostet. Darum verfluche ich ihn, so sehr mich auch nach ihm zurückverlangt.
Wollt Ihr es nicht zu Herzen nehmen, meine Brüder, und es allen sagen, die auf der Jagd nach einem höheren Lebensstandard sind? Denn ich sehe Millionen hinter Euch marschieren, ja hinter Euch her rennen auf demselben Wege. Sie hätten gerne, was Euch in den Schoß fiel: ein besseres Leben auf der Erde, ein kleines Erdenparadies. Dabei geht es ihnen wie mir unseligem Menschen: sie werden blind für das bessere Leben, das ihnen von Gott zugedacht ist und verscherzen das ewige Gottesparadies, das auch dem Ärmsten zugänglich ist, wenn er offen bleibt dafür.


Ein Wort zum Schluss:

Meine sehr gefährdeten Brüder! Ich habe den Antrag gestellt, der 'arme Gotthilf' möge Euch aufsuchen und zur Umkehr bewegen. Mein Antrag wurde jedoch abgelehnt mit der Begründung, das sei völlig überflüssig. Er könnte Euch auch nichts anderes sagen als was Ihr längst wüßtet, weil es in der Bibel steht. Wenn Ihr das nicht ernst nähmet, würdet Ihr auch ihn nicht ernst nehmen, wenn er von den Toten aufstünde und Euch predigte.

Wenn Ihr Genaueres von mir erfahren wollt, so schlagt Eure Bibel auf. Im 16. Kapitel des Lukasevangeliums ist von mir die Rede. Einer, der sich hier genau auskennt, gibt dort Auskunft darüber, wohin der höhere Lebensstandard seine Leute führt.

Es graut mir vor dem Wiedersehen mit Euch!

                  Euer verlorener Bruder

Ruf ins Volk Nr. 24
Text: Pfarrer Richard Neumaier Evangelischer Diakonissenring - Schriftenmission, Elsa-Brandström-Str. 10, Metzingen